Chef hat seine Montagsdepression. Sitzt seit 8 Uhr in seinem Büro und muckst sich nicht.
Die NASA beschießt vorbeifliegenden Kometen mit Kühlschrank (oder so). Was denn noch alles? Demnächst kriegen diese unschuldigen Himmelskörper unseren ganzen Elektroschrott ab- ich finde das nicht nett. Naja, immerhin tun die Amis mal was gegen die Müllberge- aber muß das direkt 333 Millionen Dollar kosten? Ich weiß nicht, ich weiß nicht.
War es nicht klar, daß mir ausgerechnet dann eine Sprudelflasche in den Händen explodiert, wenn ich ein weißes, eh schon leicht durchsichtiges Top anhabe? Doch, es war klar. Nächste Frage- wenn es so klar war, warum habe ich es dann nicht verhindert? Antwort- weil ich doof bin.
Ich hab‘ gar nichts mehr zu lesen- wie konnte das denn passieren? Natürlich ist da der Stapel neben meinem Bett, aber das sind alles B-Bücher, auf die habe ich grad keine Lust.
Oh. Draußen regnet’s. Und ich muß nach Hause. Und ich muß Rad fahren. Und ich habe besagtes weißes Top an. Und keinen Regenschirm. Montage! Kann mir keiner erzählen, daß das nur an Schlafmangel liegt. Mir egal, ich fahre jetzt nach Hause, trockne mich ab und verkrieche mich in meinem Bett. Ich liebe mein Bett. Meine einzige, wahre Liebe. Außer Timo natürlich. Und Chips. Und Gilmore Girls. Und Farscape, Buffy, Sex and the City, Third Watch, Desperate Housewives, Lost und E.R. Da soll nochmal jemand sagen, ich wäre nicht fähig zu lieben.
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